Nato a Milano ,vissuto cambiando spesso casa e città, senza poter radicare vere amicizie, ma conoscendo l’animo delle genti e il mio. Abbandono ingegneria, dedicandomi a vari lavori, accumulando esperienze e coltivando l’amore per la poesia. Oltre alla letteratura amo la musica rock e la natura.Le poesie sono spesso amare, esprimono la solitudine dell’uomo, i tormenti ,l’imponderabilità di amore e vita, in un mondo d'apparenza, indifferente, ostile come l'attuale. Nei versi liberi e musicali, però, ci sono anche speranza, sogni, illusioni: uno sguardo profondo verso l'orizzonte.La vita, il mondo, il tempotra sogno, illusioni e Amore.La vita è, nonostante tutto, un dono unico, ma senza mezze misure: accettarla, amarla, o rifiutarla, disprezzarla; oppure, ora l’una ora l’altra cosa, mentre sopravviviamo annaspando tra i flutti. Il poeta è dannato e privilegiato: sente il dolore che permea il mondo, ma ne assapora l'essenza, senza l’anestesia insensata di chi si accontenta.Il mondo e il tempo cosa sono? Un’epoca sbagliata, un’era vecchia e stanca, ma in fin dei conti la nostra casa: alta, maestosa, ma con fragili fondamenta. I sogni aiutano a vivere, ma in un lampo si trasformano in illusioni. Il poeta si libra in volo, incurante del vuoto che lo inghiottirà quando le sue ali saranno sciolte dallo stesso fuoco che lo attira.La vertigine è quasi estasi, felicità: il mondo è minuscolo, da lassù; ma non dura, va colta al volo quando ti sfiora.Il poeta è un albatro: creatura leggera, solo nel suo volo intorno al mondo, ma a terra goffo, schernito dalla folla. Il suo animo da fuori può apparire quieto, talvolta ilare, ma dentro affronta una perenne tempesta e profondità nere.Chi è la protagonista del suo amore? Una o più donne? O non esiste, idealizzata dalla sua fantasia?L'oggetto dei suoi sentimenti, afferrato, ma più spesso ricordato, rimpianto, è più vero della realtà, perché i sentimenti che suscita sono forti, aulici, stordenti. Lasciarla andare è quasi generosità, accontentandosi di ciò che è stato: saperla felice, anche senza di lui.Non importa se antico poeta o moderno bardo: la malattia della passione è sempre in agguato; su e giù, rallenta o accelera il battito, senza mezze misure: ama e soffri.C’è un drago dentro il poeta, una bestia mistica che lo divora segretamente: nessuno da fuori vede il suo tormento, il suo ridursi a brandelli.Ogni alba porta nuovi spasmi, riaccende il soffrire che la notte ha sopito nella sua morte a termine.Le poesie sono incise sull’animo, scritte nella carne; ogni significato resta tatuato sulla sua pelle, a disposizione di chi vorrà leggerlo.Solo, senza un compagno di viaggio, se non sogni e rimpianti. La soluzione sarebbe semplice: rinchiudersi in una stanza, stordire i sensi, seppellire i ricordi. Illusione: il poeta deve continuare a camminare per il mondo, descriverlo, cercare di svegliare le coscienze lievemente.Il poeta è inadatto al mondo, alla vita sociale: finirà per distruggersi, annientare se stesso in un vortice di sospiri. Per esistere, per gridare quello che non può tacere.